Dégaine pluvieuse, dégaine heureuse.

On rattrape un rendez-vous manqué à La Coursive dans une atmosphère humide - rapport à la piscine qui se dessine sur le carrelage -, flegmatique - rapport au tenancier que ça a pas l’air de perturber - et encore un peu planante - rapport au conte beauforto-jurassien sur grand écran au sujet duquel on ne conclut pas si c’est bourgeois et/ou cliché de faire jouer des acteurs non-professionnels. Le Grand Est nous ravit, entre la fraîcheur délicieuse de PHJ et le pragmasisme érudit de Coquard.

Monsieur et Madame Houston ont un fils comment s’appelle-t-il ?

G. Debord

Au Jean Bart (qui est pas plus breton que j’ai de beurre au cul), Robby Krieger tente de maintenir le rythme pendant que Jim Morrisson sous acide cherche les portes de la perception. Et nous, en presque tenue d’éboueurs, on attire la sympathie du tenancier, plus rockeur que flegmatique, qui se demande ce qu’on fout là. C’est contre nos principes mais on reviendra dis. On se perd en conjecture sur l’avenir du SLIP, puis on atterrit sur la nécessité d’une tempête de cerveau bien située, avant de poursuivre pêle-mêle avec une labofiction, une école de la chute & des chevaux de Troie culturo-intellectuels. La nécessité de mobiliser le Bailly Dumont d’Urville, la future édile de KKR et des copaines en tout genre se fait pressante, histoire de sortir une bonne fois pour toute de notre zone de confort et se prendre des râteaux au sens plus propre que figuré parce que les concepts ça va suffire.

Il pleut sur Concarneau qui contrepète trop peu. Vous reprendez bien un coup de vin pour pousser le riz ?